"Sa peau voulut revêtir le maillot de la peur, mais le lustre de l'impression l'empêchait de se hérisser. La fenêtre était un monde de lignes noires. Elle s'approcha de la vitre. Un monstre aux traits jaunes flotta devant ses yeux une fraction de seconde, mais elle s'attendait à son reflet dans la vitre et ne fut pas effrayée."

 

José Carlos SOMOZA - Clara et la pénombre

Là, à dix semaines d'écart, dans ces moments vides du train, aux heures habituelles d'insomnie et ce qu'on brasse dans la nuit, revenaient ces images de l'incendie du Hilton, la déambulation dans ces galeries vides, les rues noires et venteuses où nous errions, les mystères de la ville dans sa splendeur la plus contemporaine réduite à ce labyrinthe de courants d'air.

François BON - L'Incendie du Hilton

Sur la photo, il me parut aussi stupide qu'il l'était à présent dans son ahurissement de cadavre : une vocation.

Amélie NOTHOMB - Le Fait du Prince

- Moi, j'ai la chance, comprenez-moi, de m'aimer beaucoup. Cela réduit mon avidité et mes exigences envers le monde. Cependant je souhaite mener grand train, dans un vaste hôtel particulier du XVIII^e siècle, avec une batterie de cuisiniers, un tailleur à demeure, deux chats qui ronronnent, des musiciens personnels,un parc, un patio, une fontaine, des maîtresses et des soubrettes, et le droit d'injurier qui me chante. Mais personne ne semble songer à accomplir mes désirs. Personne ne cherche à m'acheter. Je suis trop compliqué et beaucoup trop cher.

Fred VARGAS - Un lieu incertain

"Je tombe dans le canapé marron, qui m'engloutit. Les genoux me remontent au menton, et mon pantalon au-dessus des socquettes. (...) Chaque tentative pour me dégager est cause que je m'enfonce davantage. J'ai l'estomac comprimé, les poumons à l'étroit. Je suis oppressé. Cet intérieur modeste me sort par les yeux. Je vomis la classe populaire et ses meubles trop gros, ses bâtards difformes et ses pattes de chevreuil, ses dessus-de-lit bon marché et son goût de chiotte. Ma petite bourgeoisie inspirée est au martyre."

Jean-Yves CENDREY - La maison ne fait plus crédit